Одной тупой, безграмотной хабалке
Пришла однажды в голову мысля́
Втемяшилось в башку провинциалке,
Что немудрёны проза и поэзия
И вот, вооружив себя смартфоном,
Стих надиктовывать хабалка принялась,
Но не смогла похвастать лексиконом,
И рифма у неё не задалась
Как ни старалась горе-поэтесса
Нетленные шедевры сочинить,
Никак не вышло у неё прогресса,
Стихи не получилось сотворить
То рифма выпадет, то метр захромает
То просторечный термин применит
А если рифма вдруг, то повторяет
Её, пока в ушах не зазвенит
Не вздумайте погладить не по шёрстке!
Не смейте уважения лишать!
Огрехи видны только жалкой горстке,
Что может недочёты замечать
Вой до небес поднимется иначе:
“Как смел ты мой шедевр критиковать!”
И невдомёк хабалке, что тем паче
Ей правила придётся соблюдать
Но что же это жалуюсь я, право?
Покрыта славой поэтесса та
К ней валом валит целая орава
Издателей. Какая красота!
Обласкана почти что целым светом,
И признана любимицею муз
На постаменте, солнышком согретым,
Воздвиг ей памятник писателей союз