Приходит муза вечерами,
Приносит свиток на запи́сь.
И клацаю я клавиша́ми,
Покуда очи не слипли́сь.
Пальцы́ уже одеревенели,
И мозг дубеет в голове.
Напрасно ждёт жена в постели:
Мысли́ есть лишь о творчестве́.
Я публикую каждый труд.
Зачем бы им в столе пылиться?
Насытить графоманский зуд
Нельзя, и бестолку лечиться.
Четыре или пять рублей
За десять тысяч слов печатных
Наградой могут стать моей.
Побольше бы фрагментов платных!