Приходит муза вечерами, Приносит свиток на запи́сь. И клацаю я клавиша́ми, Покуда очи не слипли́сь. Пальцы́ уже одеревенели, И мозг дубеет в голове. Напрасно ждёт жена в постели: Мысли́ есть лишь о творчестве́. Я публикую каждый труд. Зачем бы им в столе пылиться? Насытить графоманский зуд Нельзя, и без толку лечиться. Четыре или пять рублей За десять тысяч слов печатных Наградой могут быть моей. Побольше бы фрагментов платных!